Тонкость рук. Гибкость разума и жестокость сердца.
Смысл тебя написан в мягких терпких старых книгах,
На страницах тел атлетов, балерин и проходимцев…
В миллиардах мышц - в улыбках умирающих детей…
Твои слезы сокровенны, как тайны причастия.
Твои губы коварны, как яд убийства…
Поцелуй перед Голгофой меня на прощание…
Я уйду на крест висеть - ты дашь мне волю?
Я нереален. Меня нет. Ты дашь мне жизнь?
В тонких пальцах змеи свили гнезда…
Скоро улетят и забудут -
меня… это тебя радует?
Помнишь пакет молока?
Бутылку вина? Мивину наутро?
Усики над губами? Наутро?
И ты всегда хотела быть мальчишкой…
На зло всем? Это твоя суть?
Или ты просто мысль? Которая отправляется в путь
Под утро в лабиринте извилин моего разбитого сердца…
Аборт… сколь ужасное слово.
Игра. Заманчиво, не так ли?
Master of puppets. Blind Guardian.
Помнишь твой вопрос? Нет?
А я помню:
«Кто я? Пуля или сердце? Охотник или жертва? Поводырь или ведомый… в любом случае у меня нет глаз»
такова сущность любви.
И сколько она стоит?
Немного… совсем немного.
Посему? Нужны новые впечатления…