иногда хочется бросить все спокойствие ко всем чертям и закатить истерику.
и наговорить всяких грубостей.
ты меня не любишь.
гадалка права была.
ты меня только используешь.
ты гнусный извращенец.
ты издеваешься.
заставляешь меня любить, а сам только с друзьями ржешь 24 часа подряд над моими откровениями.
ты меня обманываешь.
трахаешься там со всеми подряд и показываешь - мол смотрите, барышни, какой дивный зверек на поводке...
но это как минимум глупо и как максимум пошло
если все это правда, то я действительно влюбленный идиот...
но мне незачем чувствовать себя униженным...
а как хочется...
ах, какое знакомое и сладкое чувство...
как же оно аппелирует, взывая сладчайшим голосом, к моему комплексу неполноценности...
Юра, Юрочка...
я люблю тебя...
ну иди. иди ко мне...
ты же такое ничтожество...
ты же не мужчина, а тряпка...
и каждый о тебя может вытирать ноги...
ну иди ко мне...
ты будешь мой и больше ничей...
они тебе не нужны.
они не любят тебя. не уважают тебя...
а я... я есть...
я чувство успокоения...
ну же. пожалей себя...
они все сволочи.
извращенцы.
ублюдки...
один ты хороший...
и я...
ты да я... и мы будем вместе...
нам никто не нужен...
убей их всех....
начни со своей сестры...
эта сучка проехалась по твоему сердцу и душе больше всех...
она ебала твой мозг, ебала твое тело... ебала тебя всего...
втаптывая раз за разом твою к ней любовь...
крича в припадках, что ты извращенец недоношенный, что тебя надо было бы удавить еще в чреве....
или оставить в детдоме...
потом пристрели всех своих друзей.
одного за одним.
всех тех, кого ты потерял.
за то, что они перестали тебя любить и понимать....
потом пристрели всех тех, кого ты любил, но не смог уберечь от самого себя...
пристрели их за то, что они устали тебя любить и терпеть...
пристрели его за его молчание, за которым скрывается тьма демонов, которых ты не в силах победить...
демонов, которых ты сам породил.
ты и твое воображение...
пристрели его за то, что ты его любишь.
за то, что тебе больно его любить...
за то, что ты неуверен в себе, а значит неуверен и в его любви...
пристрели его за это...
а потом.
пристрели Ило.
убей ее последнюю...
умри вместе с ней...
ты же любишь ее.
ты же хочешь ее.
больше всех остальных...
но ты никогда.
никогда не сможешь ее получить.
никогда не сможешь обладать ей так, как это делали другие. и так, как это сделают другие...
нет. не сможешь.
она никогда не будет умирать в твоих объятиях.
никогда не будет...
убей ее за это, Юра...
убей и себя за это.
демоны летают. кружатся...
но потом сквозь их пелену, как нож, прорывается она...
смотрит на меня так презрительно...
малыш, да у тебя проблемы... как это ПАТЕТИЧНО...
как несерьезно...
если правда то, что ты тут наговорил, прийми это как есть.
если это обман, он дан тебе для того, чтобы ты учился.
учись...
скользи.
я скольжу, Иловина. скольжу, Богиня...
только отчего так рвется что-то там, где по представлениям дикого средневековья живет душа...
что это Ило?
почему я плачу.
почему мне больно...
Ило...
помни, Ю., это не любовь. это ПМС.