Не пересыпалось из пустого в порожнее
Не переждалось… не гоже, не гоже…
Пьяные, ветхие, чуть шальные
Где бы мне детки достать стальные
Нежные ножные не огорожены
Свежею кожею чистою рожею…
Не излюбилось, не перетрахалось
Простите за кичность, простите за пафосность…
Это лирика
К Лиле Брик
Мистики-клирики
Призрачный пик
Эверестины-джомолунгмича
В сиянии северном, немом, полуночном
Твоих иссиня-синих глаз…
когда ты кинул в который раз
на поле кости из костей
наших детей...
неродившихся детей...